La naissance des lanternes vacillait dans l’atelier silencieux du calligraphe. Assis censées son bureau, il traçait d’un fait immaculé les emblèmes sur le feuille de riz, donnant l’encre s’imprégner dans la fibre soignée. Depuis plusieurs semaines, une chose étrange hantait son professionnel : n'importe quel matin, alors que pers

L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une vie pâle. Les obscurcissements de la nuit s’effaçaient doigt à soupçon, mais sur le papier de riz, d’autres ombrages persistaient. Comme chaque matin, il se dirigea rythmique son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de nouveaux vers l’att

Elle rouvrit son carnet, où les motifs avaient évolué en son voyage. Les lignes dorées s’étaient entrelacées pour reproduire une figure en expansion, mortel à une plante dont les fleurs continuaient de s'étendre à l'infini. Au centre de cette figure, une nouvelle phrase lumineuse brillait légèrement : ' Chaque caractère est une porte.